Descrizione

«Ogni tanto occorrerebbe fermarsi a fare visita a un luogo e a una parola un po’ fuori moda: il dimenticatoio. Lo immagino come un edificio immenso e segreto, circondato da guardie armate, abitato da funzionari solerti e discreti, e governato da un apposito ministero di cui tutti, però, si sono scordati. Dentro è custodito il passato verso cui non si deve provare nostalgia, sono ammassati gli oggetti e le parole, gli abiti, i cibi, le bibite, le medicine, i giochi e le manie perduti, quelli di cui è bene cancellare ogni memoria. È gigantesco il Dimenticatoio, zeppo all’inverosimile e al contempo vuoto, perché di ciò che contiene, con il ricordo, si è perso anche il nome e la possibilità di riconoscerne forma e funzione. All’ingresso c’è una camera dove giacciono, sparse, le cose che stiamo dimenticando in questo momento, nonostante la nostalgia che dilaga, le brutture che presto, si spera, avremo perduto per sempre. Per me si tratta dei rintocchi delle ore di notte e dei galli che cantano all’alba, sono l’olio di fegato di merluzzo, il fungo cinese e i topi ballerini, sono le targhe che vogliono fare le spiritose nei bar, i soprammobili di cristallo Swarovski e il bulldog che muove la testa dal lunotto posteriore delle auto degli anni Settanta, è l’arbre-magique, il pedalò, il marsupio, sono gli imitatori, toreri e domatori, sono i santi, gli eroi e il culto della ‘bella morte’, l’eternit, l’elettroshock e il delitto d’onore, sono i fidanzatini di Peynet, Topo Gigio, il Tenerone, la Mucca Carolina. È il segno ‘bambulè’ sulla mano. E per voi quali sono?».

Dettagli